Wladimir Wladimirowitsch ist sehr erbost. Nein, «erbost» ist nicht das richtige Wort, oder offen gesagt, überhaupt nichtzutreffend. Wladimir Wladimirowitsch ist empört. Er ist wütend. Er ist verwirrt. Enttäuscht. Er fühlt sich unwohl.

Was ist denn passiert?

Wladimir Wladimirowitsch versteht nicht, warum niemand mit ihm sprechen will.

Wieso niemand, fragen Sie. Und die kontinuierliche Rundrücksprache mit Merkel und Obama? Und…

Das ist alles Unsinn, Wladimir Wladimirowitsch ist darin überzeugt. Nicht bloß «überzeugt»! Er weiß es ganz genau. Genauso wie Sie wissen, dass die Sonne am Morgen im Osten aufgeht. Und er weiß es. Bombensicher

Er fordert ein Gespräch mit den richtigen Menschen. Mit den Entscheidenden.

Wer sind diese Merkels und Obamas? Beamte, Marionetten. Sie sind nichts. Wo sind die Menschen?! Er muss mit den Menschen reden!

Doch «die Menschen» schweigen. Als ob bemerken sie Wladimir Wladimirowitsch nicht.

Wladimir Wladimirowitsch erhebt seine Stimme. Weitere tausend Leichen. Zwei weitere. Noch lauter ist das Gejohle der Medienlügenwerfer. Das ist Wladimir Wladimirowitsch, Der Ruft. Er will mit den Menschen reden, um die Fragen zu klären. Russland ist eine Großmacht, sowas kann man Russland nicht antun. Mit ihm, Wladimir Wladimirowitsch, kann man das nicht machen. Also?!

Wladimir Wladimirowitsch ruft… weiß nicht, egal, wem, einen Diener, ein Arschloch, Lawrow, glaubt er, heißt er mit Nachnamen. Befielt ihm: Er soll es erklären. Was ist denn hier los?! Wo sind die Menschen, die Epochemachenden?! Warum melden sie sich nicht?!

Lawrow leidet unter Schmerzen und muht. Seine Tochter ist in Amerika, spricht gebrochen Russisch, seine Datscha ist in Frankreich, alles, alles ist dort. Wir können das hart verdiente Geld doch nicht verlieren, oder, denkt er. Und vor allem: wegen wem?! Wegen dieser Leichenhalle, dieser Motte?! Was um Himmels willen…

Wie können wir ihm das erklären, stöhnt Lawrow lautlos. Wladimir Wladimirowitsch versteht das nicht. Wir haben es schon so oft versucht. Noch und noch mal. Bücher in vielen Bänden, verfasst von hochrangigen Akademikern, Doktoren der Philosophie, In großen Lettern, auf drei Seiten, um es auf den Punkt zu bringen. In einfachen Worten, in kurzen Sätzen. Der Titel in blau, fett gedruckt. «Wie Das Alles Funktioniert». Gequetscht, durchgeblättert, Unwichtiges durchgestrichen, geschnüffelt, gestöhnt, wieder durchgestrichen, getippt, beobachtet, zur Seite gelegt, linke Auge zugedrückt, rechte Auge zugedrückt. Seufzten, umschreiben, abtippen und in eine rote Mappe stecken.

Sie standen rundum, warteten und hielten den Atem an. Sie haben ihn beim Lesen beobachtet. Sie sahen, wie sich die Wangen aufblähten, wie die Augen weiß wurden, wie sich die Pupillen verengten. Zitterten wie gefriert.

Er hat es nicht verstanden. Glaubt nicht. Glaubt er nicht, weil er es nicht versteht? Oder versteht er es nicht, weil er nicht glaubt?

Was macht das schon für einen Unterschied!

Wladimir Wladimirowitsch weiß, dass er belogen wird. Diese, die rundum stehen, — sie lügen, sie kriechen, sie geben nach, sie treiben ein doppeltes Spiel. Immer. Die ganze Zeit über. Er weiß, dass es bei denjenigen, mit denen er zu sprechen hat, genauso ist. Sie schleimen sich auch bei ihnen ein, lügen sie an, wahrscheinlich sogar noch größere Lügen, weil sie wissen, wie man das macht. Deshalb müssen wir uns treffen und reden. Um die Probleme zu lösen, wie es Menschen tun. Er ist doch eigentlich kein böser Mensch. Er kann Witze machen. Manchmal. Aber er wird gezwungen… mit ein paar Handlangern, ich weiß nicht, warum. Sie tricksen ihn aus. Poroschenko-Timoschenko-Lukaschenko. Der Papst? Wie viele Panzerarmeen hat der Papst? Habt ihr den Verstand verloren?! Was glaubt ihr eigentlich, mit wem ihr euch hier anlegst?!

Keine Antwort. Volle Stille. Sie gehen nicht darauf ein.

Nun, das ist schon in Ordnung. Wladimir Wladimirowitsch weiß, wie man sich Gehör verschafft. Und das wird er auch machen. Er beweist es. Sowas können Sie ihm nicht antun. Er ist der Boss, er ist genau wie sie, die Entschiedener. Er hat sich immer durchgesetzt. Und jetzt wird er es wieder tun. Er wird sie bekommen — ein für alle Mal. Wer sonst als er? Wer noch?!

* * *

Willkommen in der Realität. Die Realität von Wladimir Wladimirowitsch. Es ist nicht meine Schuld, wer nicht verschafft hat, sich zu verstecken.

Original (Rus)